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Enviado el: lunes, 21 de abril de 2008 22:47
Para: Red Informativa de Mujeres de Argentina
Asunto: [RIMA] artículo de pedro lemebel
Domingo 13 de abril de 2008
Por Pedro Lemebel / La Nación Domingo
Ojo de loca no se equivoca
Un huevo no es pollo
Alguna vez le pregunté a mi madre si se había hecho algún aborto. Me dijo
que sí con aburrida indiferencia y después hablamos de otra cosa, mientras
ella apagaba la tele donde el cura Hasbún vomitaba sentencias y amenazas con
cola de lagarto.
Algo hay que decir, al menos desatar la ira frente a la impudicia de cinco
momias del Tribunal Constitucional que se arrogan el derecho de apoderarse
del cuerpo de la mujer para decidir sobre sus proyectos fecundatorios.
Pareciera que después de tanto andar en el difícil trayecto de la
liberación, ciertos proyectos de identidad que creíamos ganados son
remitidos a la mazmorra feudal del catolicismo inquisidor. ¿Pero quiénes
hablan de la vida y la familia con la boca llena de espermios vinagres? La
misma derecha miliquera cómplice del crimen a mansalva.
¿Quién habla de la vida y pone los ojos blancos mirando al Altísimo?
El mismo prelado al que se le espumea la boca negando el condón, que es el
único salvoconducto en la frontera del sida. ¿Acaso, señor eclesiástico, su
celibato pedófilo es más recomendable? Tal complicidad retrógrada entre los
magistrados y la curia violenta el derecho que tiene toda mujer a decidir
sobre su cuerpo. Si no eres dueña de tu cuerpo, mujer, ¿de qué mierda eres
dueña? Mujer pobre, mujer proleta, mujer obrera, cansada de trabajar, lavar,
educar, amamantar a la prole que, según estos beatos, te manda Dios. Como si
Dios te diera un bono de mantención para la crianza. Como si los críos
vinieran con una beca divina. Mira tú, si los ricos Opus pueden darse el
lujo de parir a destajo porque les sobran las lucas.
En el fondo, como dice una amiga, este pastel podrido es segregación
clasista. Que tengan guaguas como conejas las cuicas UDI, que tienen
servidumbre para que les críen a los nenes blanquitos. Porque también, si
ellas no quieren, pueden hacerse el aborto de un millón, en el fundo o con
el médico de la familia, y después llegar regias al cóctel en La Dehesa.
Pero esa realidad glamorosa no es la suya, señora pobla. Con cueva ha
logrado tener tres niños, y aun así, usted y su marido se sacan la chucha
para educarlos. Y esa monserga de la vida, del huevito, del feto de días que
piensa, canta ópera y recita la Biblia, el feto filósofo que es más que un
ser humano.
Quién sabe, quién tiene la seguridad del momento cuando empieza el mambo de
la vida. Pura culpa y más culpa que le meten en la cabeza.
Como dice mi amiga feminista Raquel Olea, ¿cuando usted se come un huevo,
qué se come: un huevo o un pollo. Dirán que esto es facilismo.
¡Manual feminista!, gritará alguna cuica Opus. ¿Y qué? Todas las mujeres
populares saben del aborto, del palo de perejil, del alambre y de los
riesgos que corren con las aborteras clandestinas.
Además, todas conocen los malos tratos y crueldades a que las someten en las
postas públicas cuando llegan con hemorragia. La culpa cultural es la
construcción madre, virgen y mártir que ha hecho esta sociedad occidental de
la mujer. ¿Qué sabe el hombre de un cuerpo agredido en su género desde que
nace? Nació chancleta, decía antes la gente, y las perritas se ahogaban en
el río.
Lo mismo pueden decir de mí; qué sé yo de esto, de un territorio corporal
tan vasto y mortificado por un designio religioso y parturiento. Y quizá
tendrían razón, pero me complicito con la libertad del cuerpo mujer y sus
decisiones de supervivencia, de tener o no hijos, de tomar la píldora del
día después, después de tener un rico sexo espumeante. ¿Por qué estos
rígidos señores condenan a la clase trabajadora a tener sexo sólo
procreativo? ¿Y si el polvo era sólo por calentura casual? Si la cachita era
sólo para pasar la neura, sólo por deseo. Ustedes, señoronas de misa
dominical, ¿conocen la palabra deseo? ¿O sólo se abren de piernas para tener
hijos? Pero ese es problema de ustedes, y no tienen que imponer esa moralina
al país entero.
Tampoco se crean las damas zorrijuntas que llegar al aborto es una gimnasia
recreativa. Si fallaron las pastillas, si no resultó el tarro, si el condón
se rompió, la colegiala, la pobladora, tiene que vender lo que no tiene para
arriesgarse con un raspaje con gillete mohosa.
Alguna vez le pregunté a mi madre si se había hecho algún aborto. Me dijo
que sí con aburrida indiferencia y después hablamos de otra cosa, mientras
ella apagaba la tele donde el cura Hasbún vomitaba sentencias y amenazas con
cola de lagarto.
Pedro Lemebel
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